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| Martin Parr |
Vômito ou quase e frio uma boceta pequena de gosto aguado
junto ao fundo da pior música rachando mal o silêncio a pior porque marcará essa
sucessão de instantes sob fogo azul toda essa temperatura repugnante novamente
frio como a virilha fria em mau dia azeda azul seria um fogão em que uma boca está ligada
no escuro ela não é fria mas vê-la é frio enquanto estamos conversando em outro quarto sentindo a textura que a
cachaça deixara em nossos dentes, línguas e ideias.
A propósito mas em outra vida, descíamos cheirosos, de
banhinho tomado, deliro uma fogueira, uma menininha corre atrás de um
menininho, as pilastras e paredes em que se seguram e escondem parcialmente os
corpos e sorriem nunca pareceram tão sólidas, os risos desfiguram o rosto e esquentam
ligeiramente o entorno. Dobro os antebraços um sobre o outro sobre a mesa os
cotovelos me apoiam, um vento frio corre nada é importante e as árvores silentes e me trouxeram um vinho tão doce que é jocoso e agora eu rio como eles com dentes negros alguém desenterrará uma cachaça logo mais muito preciosa seja por sabor
ou saudade alguém requenta o macarrão de hoje cedo e sinto o
cheiro que me dá fome e o teco metálico de garfo em dentes. Fala-se e não ouço nada que não seja tudo simultâneo e indiscernível e lá vem a cachaça eu digo claro à mão que me aponta a
cachaça ou o copo e traz o copo na outra e a cachaça em uma e eu digo claro e ela sorri e fala
alguma coisa e o põe na minha frente e inclina a garrafa um seio em meu cenho me serve e descreve a cachaça e isso eu
ouço distingo pedaços de palavras mas não entendo e brindamos todos e bebemos
todos.
